Ya se ve el pentagrama asomar con sus soles,
el horizonte dibuja entre sonatas y prosa,
vestidos de pétalos y girasoles
lo que mis manos corsetéan como rosas.
El perfume se lleva la dialéctica,
el prisionero sube la montaña hacia las Ideas,
la claridad se vuelve escéptica
y con tu skin in masions renace Iberia.
Hundida entre pasos ligeros y critales,
todo vuelve a su espejo
reparada como aguja de un sastre
donde el agua transparente lleva tu reflejo.
Qué difícil es decir lo que pienso
mareas entre muros y voz de incienso.
Por aquellos que el sueño es humo, y el humo realidad
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